A las 6 y pico

Como copa de cristal
frágil y transparente
he caido en la tentación
de volver a dejaros quererme.

Ahora, en el fondo
de un vaso vacío,
una gota de nostalgia
juega transparente
a creerse ola.

-Hola, ¿te encuentras bien?-
Me atreví a preguntarte.
-Muy bien, no acostumbro
a separarme de mi lado-

HERIDAS DEL AMOR


Como una raya en el agua,
como una marca en el tiempo,
como una cruz en el aire,
como un latir o un lamento,
es lo que de ti me queda
cuando me miro por dentro,
Pero..., a pesar de olvidarte,
a pesar de que el amor
me impide ya recordarte,
lavado y enardecido
por impulso de otro amor,
aunque obligado y vencido,
sin quererte recordar,
te llevo siempre conmigo.
Por eso yo me pregunto:
¿Si enamorado no estoy,
ni te quiero ni te siento,
qué herida a mí me dejaste
para que siga sangrando
y yo no pueda cerrar,
como si pasado el tiempo,
hoy siguiera siendo ayer
y ayer fuera este momento?
Goreño

Hola chicos :

No estoy muy segura de cuándo empezó mi afición por los besos . Ya de niña a mí siempre me tocaba la dichosa frasecita materna : " es la más besucona de la casa " . Pero no siempre fue así , parece que cuando era chiquitina si me besaban , enseguida hacía ese ademán repipi de limpiarme la cara , y digo ademán porque mi madre me lanzaba una de esas miradas suyas que , aún hoy , me dejan petrificada . Y es que las miradas de mi madre son todo un mundo , incluso creo que las miradas de mi madre podrían ser por sí mis mas una historia ... Ahora a lo que iba : yo y mis besos , o yo y los besos ( con el burro delante para que no se espante ).
Desde hace algún tiempo con esto de las nuevas tecnologías , una se despide de gente todo el rato , en los mails , en los chats , en los foros , de amigos ,de primos a los que no ves jamás ,de primos a los que ves más de lo que quisieras , de vecinos , de clientes o de desconocidos . A veces te despides de un montón de gente a la vez y ahí , justo ahí , es donde los besos y yo hicimos pareja artística :

¿Que hay un montón de gente y entre ellos desconocidos ? besos .
¿Que son uno o varios conocidos ? besitos.
¿Que es alguien con cierto grado de intimidad ? besito , así , uno , que dá como morbo.
¿Que es una despedida medio formal ? un beso , que suena serio.

Pero no acaba aquí la cosa ni mucho menos...repasando mi correo electrónico me he dado cuenta de que lo mío con los besos dá para un tratado , dos o tres tesis doctorales ,varios estudios interdisciplinares y , como mínimo , un tratamiento psicológico de urgencia porque aquí mi menda , despide a sus amigos y no tan amigos no sólo con besos besitos y besotes , no. Yo a los besos los adorno ¡ y de qué manera ! tengo besos gordos , mojados , achuchaos , por unidades , docenas , cienes , cienes y cienes , miles , millones , sospecho que incluso miles de millones. Besos de colores . Sí señor , con un par , de colores . Envío besos cansados , dormidos , nerviosos , aburridos , tristes , alegres , sonrientes , nerviosos , con olor a flores , a primavera , a chimenea . Tengo besos de sabores ( a café por las mañanas y después de comer , a fresas , a caramelo )gordos , flacos , estirados y enfadados ¡ ah ! y de algodón de azúcar . Todo un caso , vamos.
Hasta ahora nadie ha protestado ni me los ha devuelto ( ni que fuesen una letra de cambio ), así que el único problema que le encuentro a todo ésto es que con tanto prodigarlos he inundado el mercado y me temo que los he devaluado. Bueno , eso y que yo no puedo cantar "la española cuando besa / es que besa de verdad ".
En fin, no puedo hablar de besos eternamente , tendré que despedirme (uf ¡ qué situación ! )Aunque como ya he confesado , para qué didimular : esto...pues nada , que me voy .

Besito avergonzado .

Tenía que abrir esa maldita puerta negra, cueste lo que cueste tenía que abrirla, me rompí los nudillos goleándola y no pude. Ni puerta negra, ni ventana negra, solo una pared infinita. Grité como enajenado a la luna, maldije mil veces los hijos que no tengo, mis manos sangrantes cayeron muertas. La noche me dio la espalda una y otra vez; arrodillado, sin fuerzas, odiando, escupiendo sangre, me senté en suelo apoyando mi espalda contra la pared cuando oí la el picaporte girar. Entré. El cuarto era una boca de lobo, no veía nada pero sentía que tenía que moverme, mi pie tropezó con algo afilado, algún metal o un trozo de madera, pensé, a tientas me incliné para cogerlo y cuando lo tuve entre mis manos creí pensar que era un hueso, astillado. No había vuelta atrás, solo apostar o morir. Fui avanzando lentamente con el hueso astillado en mi mano como arma, pero… ¿defenderme de quién? ¿o de qué?. Yo lo único que quería era abrir la puerta negra y ahora que ya estaba adentro no sabía que me esperaba ni qué hacer. Solo di un paso más porque mi pie se posó sobre un líquido viscoso y frio.

Pobre billete herido, que yace en un charco de su propia sangre, un charco de monedas de céntimo y de 2 céntimos, y de 5 céntimos, monedas destinadas a los recovecos del sofá y al olvido, y ese billete de diez euros que, partido por la mitad, nos hace pensar en la muerte.

No sé si me lo cambiarán en el banco, no sé si me lo aceptarán en la tienda, no sé... ¿Qué tiene que pasarle a un billete para que pierda su valor?

Un billete es como una persona, tiene un cuerpo de papel, y un alma que es puro símbolo. Para el poeta, todo es símbolo de otra cosa. El dinero nos hace a todos poetas, porque siempre es símbolo de otra cosa. Es símbolo de tantas cosas que se pueden comprar con él, de tantas horas humanas, de bienes y servicios, de cosas concretas (como naranjas y calabacines y ruedas y tornillos) y del poder y de otras cosas abstractas.

Al dinero se le reprocha que no pueda ser (también) símbolo de la felicidad. Tan justo es eso como reprochar a la palabra "gato" que no alcanza para hablar (también) de los perros.

Es símbolo de símbolos, el dinero, y es símbolo de nosotros, y por eso nos pone melancólicos contemplar a un billete herido...

Llega la luz nueva a su juego
con las cortinas del sueño.
Se entretiene mostrando los poros
que aún guardan el sabor más lento
al que saben las noches sin prisas,
ese sabor que se roba con la boca
que sabe al gusto de otra boca,
y que hace el mundo insípido,
cuando no orbita la galaxia
que es el centro de otra piel.
Se dibuja en líneas de atmósfera escueta,
descubriendo la vital clandestinidad
del pecado original que da la gloria,
hasta llegar al calor que roza la espalda
de una gota de lluvia dividida en dos.
Llega la luz nueva a su juego
con las cortinas del sueño,
y se abren los ojos cerrados
en el tacto de los labios de los besos...

© pokit in a pocket “luz nueva”

Ya ven, que me ha dado por la poesía, ultimamente...

Habrá que hacer algo al respecto.
Tantos peces que nos atormentan
en el fondo del sueño.
Esos peces hechos de miedo,
de palabras confusas,
de actos indescifrables,
y de pez, mismamente.
Pero de pez soñado y misterioso.

Habrá que hacer algo al respecto.
Tantas personas sin cara
que se obstinan en llenar autobuses.
Gente difusa, indecisa,
hecha de estadísticas,
de vagas generalidades,
y de gente, mismamente.
Pero de gente distante y borrosa.

Tendremos que hacer algo
para que no inquieten nuestras mañanas
recuerdos incompletos de la noche,
cosas vistas y no vistas,
hechas de licores y bruma,
de olvidos y vacíos,
y de recuerdos, mismamente.
Pero de recuerdos que no recordamos.

Algo habrá que hacer al respecto.
Con los cocodrilos fantasmales
que acechan en las cañerías;
con los duendes que nos avisan
“no te tomes ese café, o morirás”
(cuando ya hemos bebido)
y con tantos otros seres
que nos causan vagas inquietudes,
algo habrá que hacer.

Algo habrá que hacer.
Se me ocurre escribirlos.
No sé si será bastante.

Hasta el último momento no supe qué había de extraño en él . Miré una y otra vez cada centímetro de su cuerpo consiguiendo tan sólo provocar un deseo alocado de grabar en mis labios cada poro de su piel, recorrí con los dedos la línea de la vida de la palma de su mano , anduve junto a él caminos de vuelta por los que nunca había transitado , paseé por el filo de sus sueños , fundí días con noches sin reconocer cuál era el fallo , el porqué de su rareza .
Al irse susurró mientras nuestras nuestras bocas se rozaban: soy un reloj de pie con ala azul en un cuadro de Chagall.

Elena 98.
Grafito sobre papel.
30 x 24 cm
MAR ADENTRO (de Ramón Sampedro).
"Mar adentro, mar adentro,
y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños,
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno,
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo;
es como penetrar al centro del universo:

El abrazo más pueril,
y el más puro de los besos,
hasta vernos reducidos
en un único deseo:

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras:
más adentro, más adentro,
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos".


Ramón Sampedro

FÁBULA - 2

Tino manifestaba un deseo constante de entendimiento con todo clase de animales, menos con los perros, de los que dicía que, pese a ser el mejor amigo del hombre, también suelen ponerse locos y arremeten contra sus amos.

En esta ocasión venía empeñado en conseguir algo que nunca había podido lograr. Se trataba de dejar en libertad a un gorrión en el interior de la casa con intención de que regresara a la jaula para comer o beber, por su propia voluntad. Esto lo llegó a conseguir a plena satisfacción. Pero después de un largo periodo de adiestramiento, la siguiente prueba consistía en abrir las ventanas y lo dejaba volar a la calle, siempre con la esperanza de que volvería. Y aquí era donde le fallaban sus planes, porque ya lo había intentado varias veces y ninguno regresaba.

Después de cada intento, la paciencia era su aliada, y desde su puesto de observación esperaba horas tratando de descubrir la razón por lo que no se decidían a volver, o eliminaba obstáculos que pudieran impedir su regreso.

-¿Cuál será la clave secreta -se preguntaba Tino constantemente- para que una criatura obedezca ciegamente a otra sin sombras de recelo?

-Si no me obedece ¿será por miedo, será por desprecio, será porque no encuentra a mi lado el estímulo que le pueda retener?

-No, yo diría más bien -se contestaba- que todo obedece al hecho de recibir una educación adecuada desde los inicios de la vida.

Y al tiempo que abría la ventana y lo dejaba en libertad, le decía resignado:
-Si no vuelves, no te culpo, ni recrimino tu actitud: eso lo haría cualquier criatura que busca la libertad.
Mientras tanto, su diminuta figura desaparecía de su vista.

-Está claro –decía Tino- que la educación complementada con una buena dosis de disciplina, ausente de humillación, es el mejor medio para alcanzar los logros más insospechados.

Después de muchas pruebas y profundas reflexiones al respecto, los gorriones le hicieron comprender que la vida es algo más: La vida es vivir con sus luces y sombras sin miedo a la libertad. La vida es capacidad de decidir por sí solo sin esperar la mirada de aprobación del otro.

-Es evidente que me falta algo que nunca llegaré a lograr. Pero como tantas otras cosas en la vida -se reprochaba a sí mismo-, muchas veces es preferible renunciar a una manía, a un capricho, a un empeño; un deseo con visos de imposible, antes que malgastar nuestra vida y convertirnos en esclavos de una obsesión.
Goreño

Aquí en pie , sola , con el mar ceniciento a los lejos y el sol oculto tras unas nubes negras como presentimientos , rodeada por un bosque de mármol , cierro los ojos y respiro hondo con la tranquilidad que me dá saber que no volverás , que no volveré a pedir perdón por torpezas que nunca lo eran , que no volveré a llorar ahogando mi dolor contra la almohada , que no volveré a tapar mis brazos ni volveré a ocultar mis ojos -ya tristes para siempre por tu causa - para que no delaten el crimen que tú y sólo tú cometías ; no volveré a planear venganzas que sólo me convertían en un ser despreciable , parecido a tí ; no volveré a tapiar mi dolor con algodones de silencio ni volveré a atragantarme con mi pena . No volveré a desear mi muerte , y tampoco la tuya ; porque hoy , tú estás muerto y enterrado en este bosque de mármol con el mar ceniciento a lo lejos y a mí sólo me queda una cosa por decir : maldito seas.

¿Qué se necesita para ser un hombre?
¿Qué se precisa para mirar a los ojos y no bajar la mirada?
¿Qué hacer cuando ya ni la música invita las cañas?
¿Qué hacer cuando el gris esta atrincherado en el alma?
¿Qué hacer cuando los sueños e ilusiones completen su mudanza?
Y si solo queda la peor carta de la baraja, ¿aún vale apostar?
¿Qué hacer cuando la primavera en techicolor invade todo pero por dentro sientes en gris?
¿Qué hacer si el tiempo de las caricias, el sudor y las risas perdió el mapa que conduce a ti?
Y cuando las naves ya se han quemado, ¿a donde huimos?
Si al final te enteras que Itaca no existe, ¿de que valió todo?
¿Por qué negar el tiempo de los porque…?
¿Qué hacer si te das cuenta que no “creciste volando”?
Si ya no apetece el “güisky sin soda”
“Si la vida sabe a trucha..”
Si la alegría tiene en frente un “ceda el paso”
Si pateas piedras
Si la tristeza duerme a tu lado
Si la incertidumbre esta tatuada en tu frente
Si la ciudad aplasta tu corazón
Si tu andar es cansino
Si en tus bolsillos ya no quedan ilusiones
Si la magia se acabó
Pues… baja el telón.

Escribí estas líneas hace un par de días, no pretende ser un texto, sólo un recuerdo.



Acababa de bañarme y me estaba vistiendo, cuando las campanas de la catedral se colaron por la ventanita del baño. No sonaban con sus habituales melodías, sonaban como las campanas viejas, cada campanazo se quedaba reverberando en un eco extraño.
“Bueno, se murió el papa”- pensé.
Y, antes de que pudiera darme cuenta, mi mente se alejó más de un cuarto de siglo en el tiempo. Y una casa antigua, enorme, de techos tan altos que parecían llegar al cielo me acogió con su fría tibieza. Y ahí estaba ella, blanca como la nieve, con su eterno semi-luto y su delantal a cuadritos.
-Éste papa que eligieron es el primero que no es italiano en cuatrocientos años.- me contó.
-¿?
-Es polaco.
-¿¿??
-Antes siempre elegían italianos.
-Pero si el anterior era del país de tu papá....
-Por eso, era italiano.
-No, habías dicho que era del país del bisabuelo.
-Y sí...
-¿Y entonces por qué decís que éste es el primer papa que no es italiano en no sé cuántos años?
-¡¡Porque es polaco!!
-¡Pero si el que se murió no era italiano!
-¿Cómo que no?
-Vos me dijiste que no...
-¿¿Cómo que yo te dije que no??
-¡Me dijiste que era de donde era tu papá!
-¡¡¡¡Pero por eso mismo!!!!
-¿Pero entonces por qué decís que es el primero que....?
-¡Aaah!¡Dejame de embromar!- y se fue fastidiada para la cocina.
Yo me quedé enojada, mi abuela nunca me dejaba hablando sola. Ya por aquellos tiempos, tenía yo la costumbre de quedarme con cualquier nimiedad dándome vueltas por la cabeza durante horas, como si fuera el fin del mundo. En cuanto llegó mi madre, corrí a recibirla, ansiosa por contarle que la abuela me había dejado hablando sola y me había dicho cosas sin sentido. Y le conté el extraño diálogo. Mi abuela llegó justo a tiempo para escuchar a mi madre decirme:
-Es que Venecia está en Italia, nena, los venecianos son italianos.
-¿Entonces el bisabuelo era italiano?
-Claro.
Y la cara de culpa de mi abuela, por no haberme comprendido.
-Es que yo pensaba que ella sabía... - dijo afligida, como si se le hubiera caído una olla de agua encima mío.
Mi abuela podía llegar a sentirse culpable si mi sopa le quedaba apenas salada o si al peinarme me daba el menor tironcito o hasta por llegar cinco minutos tarde a buscarme a la escuela.
Y después, una nube de olvido. Escenas sueltas, fragmentos de infancia que vuelven ante el estímulo más inesperado. Y entonces, cuando las atrapo, las guardo con llave en algún rinconcito de mi mente, con la esperanza de que no se vuelvan a perder. Como tu voz, abuela, como el gusto de tus limonadas, como los cuentos que me leías, como tus historias del campo que me hacían volar con la imaginación a un mundo fantástico. Como esos muñecos de trapo que me hiciste, que aún guardo como reliquias de un tiempo mágico que ya apenas ... (... pincha y lee, que no acabé)

OJOS DELATORES

¿Por qué será que al mirarte
un suspiro se me escapa,
sin saber si es que matan,
amor o celos de muerte?
Espera que te contemple
que es de noche y no te veo,
y en tu mirar me recreo,
porque quiero conocerte.
Y mientras miro sus ojos
hasta ver su corazón.
en su alma veo despojos
que anuncian una traición.
Para mí ya brilla el día:
la luz alumbra el camino
que me conduce al destino
de éste viaje sin guía,
sin esperanza, perdido,
creyendo próximo el día
que con ella yo estaría
y no triste y confundido.
Mas, cuando llego al final,
observo que estás conmigo,
que como cruel enemigo
me persigues sin piedad.
Y aunque no estás en mi pecho,
ni te siento, ni te toco,
yo me estoy volviendo loco
por el daño que me has hecho.
Lejos, lejos, quiero verte,
para no ver en tus ojos
de tu alma los despojos
porque no quiero quererte.
Goreño

1 - Sobre estas reflexiones

Las razones del experimento

¿Por qué escribir unas reflexiones dominicales? En realidad se trata de un experimento. Un experimento literario bien simple: escribir lo que sea, sin buscar un gran planteamiento, sin esperar indefinidamente a la musa redentora, y ver qué sale. No se trata de un intento a la desesperada, pues hay una idea (o quizá una excusa) de fondo:

Creo que el escritor es, en gran medida, un aprovechado, y de lo que se trata es de aprovecharse

Me explico:

La literatura, como arte, busca un efecto estético. Si a veces logra ese efecto, es mi opinión que la mayor parte del mérito no es del artista, sino más bien de una cantidad de artistas que fueron inventando el idioma. Creo, en definitiva, que el lenguaje tiene en sí mismo cierta tendencia a la literatura, y que el escritor sólo tiene que dejar que las palabras se ordenen por si solas, y estar atento al hallazgo. Naturalmente, tengo mis razones para creerlo:
1 - A veces me pasa, cuando me pongo a escribir
2 - A veces me pasa, cuando no me pongo a escribir: con cierta frecuencia, uno puede hallar calidad literaria en una frase oída y seguramente dicha al azar, o en un error de imprenta, o en una lectura descuidada
3 - Tengo una fe ciega e insensata en esta capacidad del lenguaje; sé que esta no es una razón muy razonable, pero, para qué engañarme, es la más importante

El desarrollo del experimento

Se trata, pues, de escribir, y para facilitar la tarea tengo que elegir un tema. No perderé el tiempo buscando algo genial, pues esta búsqueda, ya se sabe, puede durar años. No conviene una demora tan larga, dada la naturaleza experimental, y por lo tanto provisional, de lo que voy a escribir. Necesito un tema cualquiera, con el único requisito de que me permita escribir lo suficiente para obtener unos resultados significativos. Como no tengo ni idea de cuánto ha de ser suficiente, elegiré un tema que me permita escribir mucho. No se me ocurre nada mejor que tratar de dar forma a algunas de esas ideas que rondan la mente en una tarde ociosa de domingo.

El resto es simple:
Ir escribiendo, cada domingo, una serie de reflexiones.
Exponerlas al público acompañadas del consabido castañeo de dientes y consumo de uñas propias.
Esperar las críticas, que serán los datos del experimento. Consumir abundante tila.
Finalizar el experimento cuando la gente se aburra.

2 - Sobre la muerte de Juan Pablo II

La noticia ha afectado a mucha gente de formas muy diversas. A mí mayormente me ha planteado dudas.

Primera duda: ¿Cómo debería sentirme? Según los periodistas iban aportando datos nuevos acerca de la agonía de un hombre, mi ánimo no se decidía entre la pena y la indiferencia. La indiferencia ante la muerte de un semejante es algo duro de asumir, pero no deja de ser necesaria: muere demasiada gente.

Seg... (... pincha y lee, que no acabé)

En pie uno frente al otro sin hablar ni tocarnos , en una estación fuera del tiempo , sin gente , sin trenes , sin ruido , acunados por el silencio de los que tienen todo por decir , le miré apurando los últimos segundos del último adios . Sus ojos me acariciaron como manos y , abrazada contra su corazón , supe que ésta sólo era la primera de muchas últimas despedidas.

Tus párpados cerrados
tus pupilas sumergidas
en un sueño,
que esta noche,
duerme contigo.

Tus ojos en mis ojos,
y mis dedos rozando tus labios,
me adentro en ellos
y se humedecen,
mientras te estremeces
con mis caricias pasajeras.

Corazón de mi existencia,
siempre presente,
sueño con tus ojos a mi lado
y estamos cerca,
estamos cerca.

(Anónim@)

...¿Qué es la vida?
Escuché aquella tarde...

-La vida es la única certeza que poseemos-
...Tú que hablas,
que cuestionas, qué es vida...

- También aquellos que no hablan están vivos-

Porque la vida es...
La existencia, y el mero hecho de sentirnos vulnerables.

Creo recordar que fue un ácaro quien me contó la siguiente leyenda:

Un día, el misionero paseeaba por el bosque cuando se encontró con la araña. Dijo el misionero a la araña:

Dios creó al hombre a su imagen y semejanza.

La araña miró al misionero y se dijo:

He aquí un hombre: la imagen y semejanza de Dios.

Después, la araña volvió su atención a sí misma, y, asombrada por sus abundantes patas, las contó con parsimonia:

Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho. Ocho patas.

De nuevo, miró al misionero para contar sus patas:

Una, dos. Sólo dos patas.

Volvió a contemplar sus patas. Se dijo, orgullosa:

Tengo más patas que Dios.

Pero Dios había oído las palabras del misionero, y también había oído los pensamientos de la araña. Ya le había enfurecido el comentario del hombre, que le reducía a un mero bípedo, pero la soberbia de la araña era la gota que colmaba el vaso de la Ira Divina. Decidió castigar a los insolentes.

Entonces, Dios elevó sus infinitas patas, y las dejó caer, todas a la vez, sobre la araña y el misionero. Después, les pisoteó un poco más.

Desde entonces, las arañas tejen sus telas para hacerle calcetines a Dios, y cantan las alabanzas de las infinitas patas de Dios haciendo:

ñiñiñi
ñiñiñi
ñiñiñi

Desde entonces, los misioneros no se hablan con las arañas.

Pes sí, las voces. Yo soy un mandado, a mí las voces me van poniendo los títulos, esas mismas voces que saltan, brincan y rebotan en mi cabeza y me dicen:
Escribe
escribe
escribe...

La voz

La voz que se desdobla en las voces, no sólo en las que saltan, brincan, rebotan y me ponen los títulos, sino también esas otras voces, las voces que oímos, los gritos, los susurros, las palabras... Todo lo que nos trasmiten las voces, los infinitos matices de una voz amiga y...

El misterio de una voz al teléfono

Sí. Los infinitos matices de una voz amiga, y el misterio de una voz al teléfono, pero ahora tengo que hablar sólo de lo segundo.

Esa voz que oímos al teléfono y es misteriosa porque nos gusta, pero no sabemos por qué nos gusta.

Poco importan las palabras

No me conoces...
Me ha dado tu número...
¿Es a las ocho?...
Te bajas del tren en Alcobendas-San Sebastián de los Reyes...
Verás una comisaría...
Sí, la Casa de las Asociaciones...
Pregunta por...

Y lo que realmente importa es la voz, es lo que te llama a ese extraño lugar: la Casa de las Asociaciones.

Y andar buscando una voz

Y andar buscando una voz en un laberinto de calles. Y tardar una hora en darte cuenta de que ese laberinto se llama San Sebastián de los Reyes, cuando debería llamarse Alcobendas...

Y esa voz perdida

Perdida entre las voces, y alrededor una opaca niebla de ladrillo, un turbio atardecer aturdido por el terco viento, una cacofonía de cacos y mercerías, y ferreterías, y pescaderías, y unos cuantos perros, y algún gato.

Y llegar

Tarde. Siempre tarde.

Y que siempre tengas que hacer lo que te dicen las voces

Ya te digo.

Me precipito al vacío de unos ojos
y me dejo caer convertida en lágrima.
Ardiente la sal se desliza,
creando grietas, a través de tu cara
y por un momento
me convierto en el vendaval
que le da el giro a tu vida.

Llego tarde, derramo el café, me hundo en historias de papel, espero, abandono, no duermo, camino, recojo los sueños, intento, tropiezo, muerdo, vomito, maldigo, acepto, ¿renuncio?, desoigo, lastimo, me arropo, me pierdo, me pierd…, me pier…

¿Se habría perdido?, ¿sería posible?. En esa extraña ciudad con toda su historia colgando de los balcones y con todos esos ancianos paseando sus recuerdos por esas calles laberinto. Esos ancianos no se pierden, nacieron aquí, el no, el venía de un país lejano que cada noche le visita a eso de las 4 de la madrugada. Sucesivas imágenes se instalan a su alrrededor; la avenida Alemania, población Tucapel, Pueblo Nuevo, la plaza de armas con sus tilos añejos, la feria pinto, el mercado central.

Vivo, sobrevivo, me acerco, rasguño, me entrego, me oculto, atisbo, tiemblo, sudo, jadeo, aprieto, deseo, tiemblo…

Estaba temblando cuando lo encontré escondido en medio de unos matorrales en el Campo Grande. Tenía frió y se notaba que hacía mucho que no comía. Me acerqué lentamente para no asustarlo y le ofrecí el bocadillo que había comprado hace poco. Me miraba con receloso, con miedo, no sabía si fiarse de mi o no. Sonreí para que creyera en mi y quiso imitarme pero no lo consiguió, quién sabe en donde habría perdido su alegría. Cogió el bocadillo temblando y lo engulló rápidamente. Quise acercame más pero su mirada de detuvo.

Mastico, trago, sigo temblando, me apego, me giro, ignoro, escucho pasos…

Un ruido lejano de pasos que se fueron acercando poco a poco hasta escuchar perfectamente el ruido de los tacones y otro pasos mas pesados
- Esto no puede seguir así
- Que es lo que no puede seguir así
- Ya lo sabes, tienes que tomar una decisión
- Lo sé, lo se.
- Lo sabes pero no haces nada,
- Es difícil tu entiendes
- Si te entiendo pero tienes que decidirte y es ahora o nunca.
- Bueno, entonces adiós.
- ¿Es tu última palabra?

Un portazo fue su respuesta.

Cuentan los viajeros que alguna vez han conseguido atravesar el desierto , que justo en sus límites , sobre la línea del horizonte , existe una ciudad dorada como la arena y transparente como el cristal de Murano . Juran que flota suspendida como una Venecia aérea , delicada marioneta sujeta a la nada por hilos invisibles.Sus habitantes , sirenas de colas irisadas , pasean sin preocupaciones por el aire caliente y espeso , provocando con sus movimientos arco iris de colores y reflejos de luz sobre las superficies que las rodean . Cuentan también que Luzbel , envidioso de su belleza , untó con miel sus colas que al volverse pesadas las arrastraron a la muerte más espantosa y lenta .Todavía hoy pueden escucharse sus llantos de dolor y desesperación que suenan dulces y bellos a los oídos del humano a punto de enloquecer de sed y de calor , y que le atraen como un imán al espejismo de una Venecia que flota vacía e imposible .

¡Uno………dos……..tres…….cuatro……cinco.....seis…siete..8…..9 y 10! ¡Ya voy!

La pequeña Violeta no juega en el patio.
Nunca saca las manos de los bolsillos mientras se divierten los demás. Los observa con envidia, casi se diría que quiere echar a correr tras ellos y seguirlos, pero sus piernas no quieren andar.
Nunca merienda en el recreo. Le llega el aroma del chorizo y del pan tierno, pero no dice nada. Los devora en la distancia de su aislamiento, se le cae la baba, pero nunca trae nada para merendar.

Se pasa el recreo entre risas y alborotos. Violeta, sin sacar las manos de los bolsillos, entiende que hay que volver a clase porque los demás niños corren hacia la puerta y echa a andar despacio detrás.

La pequeña Violeta se escondió una tarde de juegos pensando que nadie la iba a encontrar.
Se quedó escondida detrás de la roca y ningún niño la encontró.

La pequeña Violeta tiene pesadillas por las noches y no se deja abrazar.
Se despierta gritando, sólo entonces habla, porque Violeta, hace mucho que quiso callar.

¡Uno………dos…….tres….cuatro…..cinco….seis…siete..8…..9 y diez! ¡Ya voy!

La pequeña Violeta no entiende de hadas, ni de gaviotas veloces que buscan sus lápices en el mar para pintar las crestas de las olas y le asustan los duendes y la oscuridad.
Sólo abre esos ojos de niña y me mira extasiada cuando le cuento la historia de la princesa que quiso volar sobre una flor de papel.
La pequeña Violeta no puede oír su nombre porque se pone a gritar, saca sus manos de los bolsillos, corre hacia la puerta, se agacha y se pone a temblar.

La pequeña Violeta apenas habla, apenas toca ni se deja tocar

Un día te encontré, pequeña Violeta. Me quedé en tus ojos añil de princesa triste y te aferraste a mi pierna.

Mi pequeña Violeta, la que no entiende de hadas ni de gaviotas veloces, la única de todos los niños que me supo encontrar.
Sacó sus manos de los bolsillos y me regaló una flor violeta de papel.
Ya no nos asustan los duendes ni la oscuridad. Ahora volamos juntas, mi pequeña Violeta y yo.

*“La vida es una canción larga” y este estribillo hace tiempo que me tiene cansado.

Huí al desierto para escapar de mi soledad. La única razón para semejante tontera es que me contradigo, y me pierdo, siempre me pierdo y llego tarde y derramo el café. Pensé que en medio de la nada “mi soledad” sabría lo que es “la soledad”, pensé que esa sería la única forma en que escarmentaría y definitivamente pasaría sus ratos de ocio en otro pagos, lejos de mi. Hubo un tiempo en que teníamos escarceos amorosos a altas horas de la madrugada bajo el influjo de grandes cantidades de vino y otras tantas de tabaco. Ahí bajo al directa influencia de la Cruz del sur, primero fuimos amigos y luego amigos con ventaja o amantes, de cualquier forma como dicen que del amor al odio hay un paso, bueno ahora… ¿le odio?, no; no soy un amante ingrato, me basta con perderla bajo este sol verdugo y que se abrace a kilómetros de nada y me deje de una vez en paz. **“Y como las cosas malas de esta vida provienen siempre del cielo” que mejor que este cielo limpio azul, azul, sin ninguna nube para que el viejo sol verdugo le juzgue por intentar enamorar a los hombres pintándoles sueños en technicolor o ilusiones Ruiz de la Prada para que luego con un golpe duro, directo en el estómago y un gancho directo al mentón se enteren de la sórdida realidad que se esconde en las raíces de la ilusiones. No, no busco venganza, por que sé que más temprano que tarde buscaré sus besos húmedos, sus senos turgentes y su dulce voz en mitad de la noche, medio borracho, tal vez de nuevo en este mismo desierto cuando me vuelva a invadir la soledad.

*Life is a long song, Jethro Tull
** No se precisa decir a quién pertenece esa frase ¿o sí?.

On.
CD.
Play.

“Quiero dormir pero no puedo cerrar los ojos
pensando en ti y en donde debes estar ahora...
Te fuiste pero estás aquí esta canción es para ti...

En un ejercicio mas torpe que temerario, en realidad no pensó qué estaba haciendo, puso en el equipo de música un viejo CD de tiempos azules y noches estrelladas, un tiempo en que la distancia no existía, y todo era posible con solo quererlo. Tiempo de noches en vela con el corazón en un puño sonriéndole a la vida y dando la cara al huracán. Se destapó la caja de Pandora, el tiempo del árbol de la magia y de la inocencia voló desde una ciudad austral verde y lluviosa hasta el otro lado del Atlántico haciéndolo estremecer. Un pequeño clavo oxidado de melancolía le hizo recordar que en un tiempo no fue un canalla, que no siempre fue el amable traidor en que se ha convertido y que ahí dentro muy escondido bajo una dura coraza habita un corazón venido a menos, mustio, hastiado, quebradizo, ahogado por el férreo puño de la realidad. Una ciudad en ruinas es lo que queda, desperdigados montículos de piedra a lo largo de un pequeño valle que en un tiempo fue verde, grande, productor de sueños inalcanzables grabados en cometas de colores, y de árboles de algodón de azúcar. Pero eso es historia.

Stop.
Off.

EL ABUELO

-Hola, abuelo, como estás.
-Estoy mal, hijo, no me encuentro bien. Siento como si un huracán avanzara desde los pies hacia la cabeza, que lo arrasa todo. Me temo que si prosigue avanzando, el final está próximo.
-No digas eso, abuelo.
-Si hijo, sí, yo me puedo equivocar, pero a ti no te puedo mentir. Sabes muy bien que tú eres mi nieto preferido, mi confidente, mi amigo del alma. Hemos hecho mucho camino juntos montando a Azabache y a Paloma. Es el mejor de los recuerdos que me llevo a la otra vida. Dame la mano, hijo, quiero pedirte que cuides mucho de ellos y les das un beso de mi parte. También quiero que le des recuerdos a los almendros, a los frutales, a los olivos, y les dices que pueden dormir quinquilos, que ya no volveré a darles más veneno para beber. ¿Pero sabes, hijo? Tú eres lo que más siento perder de éste miserable mundo.
-No te preocupes, abuelo, que no te pasará nada y todo volverá a ser igual que antes.
-No, hijo, no. Creo ya he bebido el último cáliz de amargura, ahora todo depende de un suspiro, de un latido del corazón, de una firma que certifique que ya no pertenezco el reino de los vivos.
-Abuelo, abuelo, por favor, no te vayas. Abuelo, no te vayas, quiero decirte lo que nunca te dije. Abuelo, ¿me oyes? Quiero decirte que te quiero con toda la fuerza de mi corazón. Ya no me oye, ya no está mi abuelo, soy un miserable.
Goreño

1 - Sobre los resultados del primer domingo de mi experimento

De acuerdo con el carácter experimental de este escrito, la primera cuestión es analizar los resultados de la entrega anterior, y así seguirá siendo en entregas sucesivas. Según el planteamiento original (Reflexiones dominicales (I) - 1) los datos a considerar son las críticas recibidas al exponer mi escrito al público lector. Sin embargo, debo corregir este planteamiento, o mejor dicho matizarlo. Aparte de los comentarios que han hecho otras personas, consideraré mi propia lectura como dato adicional. Esto es sólo un matiz, pues la reacción de un autor ante la lectura de su propio escrito no deja de ser la reacción de un lector más, en ocasiones el más crítico.

La reacción del autor

Toda obra artística ha de tener unidad. Esta unidad puede significar cosas distintas según el tipo de obra (la unidad de acción que pediríamos a una novela, por ejemplo, no sería la misma unidad que pedimos a una obra pictórica, etc.). Dentro de esa unidad, según han convenido muchos expertos en materias estéticas, debe darse la variedad, siendo un requisito importante del estilo (necesario, pero no suficiente) la variedad dentro de la unidad. En el caso de estas reflexiones sin tema común, parecería que la variedad está dada en el planteamiento, mientras que la unidad es mucho más dudosa.
Lo cierto es que ya me había planteado esto antes de comenzar a escribir. Al no fijar una temática común para mis reflexiones, ¿de dónde vendría la unidad? Mi idea inicial era que la obra tuviera un tono uniforme, y por esa razón fijé el domingo como día para escribirla. El domingo tiene, a mi juicio, su propio tono, más que cualquier otro día de la semana. Al menos, yo soy especialmente sensible al tono pausado, a la atmósfera lánguida, a la pereza del domingo. Desarrollaré algo más esta idea en una reflexión aparte: de momento queda apuntada.
Como decía, esa era mi intención primera: el tono dominical, trasladado de mi ánimo a mis letras, unificaría esta serie de reflexiones. Sería el marco donde incluir la variedad que aportarían los distintos días (los domingos sucesivos) y mis diversas inquietudes: la vida que transcurre, en definitiva.

Por esta razón, consideré que quizá no sería necesario que mis divagaciones se ajustaran a un tema común. Sin embargo, releyendo las reflexiones que constituyen la primera entrega, sí encontré cierta unidad temática: no lo había planeado, pero ahí estaba. Estos tres apartados, tenían los siguientes títulos:
1 - Sobre estas reflexiones
2 - Sobre la muerte de Juan Pablo II
3 - La estética difusa
En principio, nada presagia que exista un hilo conductor, y sin embargo, podría haber titulado los apartados así:
1 - Lenguaje y literatura
2 - Persona y personaje
3 - Verdad y estética
Así, puede advertirse una relación entre las partes: una unidad en el conjunto. En los tres casos hay dos elementos: uno ... (... pincha y lee, que no acabé)

Yo era inocente.
Yo era inocente hasta que me mataron. Estoy muerto.
Sobre mi ciudad ráfagas de violencia se desataron, fue sólo un instante, 10 minutos, en la noche fuegos fatuos iluminaron la madrugada. No comprendía nada.
¡ Puf ! Y ya está, un inocente, yo, había muerto y aquí me he encontrado con otro muerto y con otro y con otro y con ..... , y me han dicho: Estamos muertos.
Yo era inocente , pero ...
¡ ¿Qué se creen los hombres ? !
¡ ¿Se creen Dioses? !
¿Pueden decidir sobre la vida y la muerte? .
Grito muy fuerte, pero nadie me oye. ¡ Soy Inocente ! .
Y, un niño ¿no es también inocente? . Si. Y yo le estoy viendo, está muerto conmigo.
Guerra. ¡ ¿Qué se yo de la guerra? !
Hay un soldado conmigo y me dice que os diga estas palabras que no son suyas, pero que aceptó y piensa como ellas :
- La guerra para quien la trabaja.
Me dice que las leyó en una pintada y que él, soldado, también era Inocente.......

La vida está hecha de sorpresas.
Un día estás en lo más alto de la torre de Picasso, regodeándote en tus éxitos personales mientras que al siguiente, te encuentras bebiendo champang, de a 30 euros el Benjamin en el burdel de tu amiga Roxana, la tuerta.
Y no es que necesite pagar a cambio de buen sexo -un tipo como yo nunca tuvo problemas para ligar, ni mucho menos para follar- pero es que a mí me gusta la conversación de la vieja Roxana.
Roxana es tan sabia y ha vivido tanto... No hay mal para el que la tuerta Roxana no tenga remedio.
Y lo que aquí digo es bien cierto. Aunque alguien como yo siempre de la impresión de la vida nunca le negó nada; he tenido mis altibajos como todo el mundo.
Pero cuando he tenido necesidad de un hombro sobre el que "llorar", siempre he encontrado los compresivos ojos y el paciente oído de la vieja bruja, como algunos la llamamos en confianza.
Roxana siempre se encuentra disponible cuando se trata de ayudarte a sanar los males de espíritu que dice ella.
Por eso ahora y desde hace mucho tiempo, cada vez que me encuentro con alguna encrucijada en el camino, o algo me arde en el alma, consulto con la tuerta Roxana y me digo aquello tan tópico de: "Y mañana Dios dirá".
Considero que he llegado a hacerme experto en "dioses y diretes".
Os daré un consejo antes de irme: Si os encontráis alguna vez con la vieja Roxana, nunca jamás le preguntéis por qué está tuerta.

Fijo la mirada en el punto del horizonte en que te ví por última vez .Quizás no te ví , sólo te presentí , o te soñé .Fue duro decirte adios , despedir al fantasma que ocupaba todo. Me obligué a sonreir , erguir la espalda , levantar la barbilla y mirar al frente.Me forcé a retener los latidos de mi corazón y las lágrimas que aguardaban tras los ojos para salir . Tragué saliva intentando deshacer el nudo de la garganta , levanté un brazo y una mano pesados como lápidas de mármol y con un gesto que pretendí indiferente , te dí la espalda y caminé sobre la falsa seguridad que daban a mis pasos aquellos zapatos de tacón que tanto te gustaban.
Al doblar la esquina que apartaba tu ausencia de mis ojos me derrumbé sobre los escalones de una casa en ruinas , y , sentada en ellos , abracé mis rodillas y escondí la cabeza entre los brazos , llorando desconsalada mientras mi vida se alejaba prendida a la sonrisa que intento reconstruir mientras fijo la mirada en el punto del horizonte en que te ví por última vez.

¡¡Que alguien me diga algo bueno de mí!!
Por favor, lo necesito.
¿Por qué a veces te sientes tan maravillosa mientras que otras es como si una fueras lo peor que ha existido?
Son tantas las ocasiones en las que te gustaría siemplemente desaparecer; si fuera así de sencillo... Fantaseas con la idea, imaginas las caras que pondrían al verte colgada de una soga prendida en el techo. Sí, entonces se darían cuenta de lo que han perdido; entonces se arrepentirían de haberte gritado, de haberte tratado mal, de hacerte sentir tan a menudo como una puta mierda.
Yo estoy muy cansada, y sé que no tengo derecho ni de pensar en semejante barvaridad, cuando existen tantas personas que lo pasan infinitamente peor que tú, cuando el mundo está tan lleno de injusticias, bla, bla, bla. Pero yo también tengo mis problemas, y por mínimos que sean, éstos me afectan.
En estos momentos pienso que sólo tengo problemas, y por si fuera poco, encima parece que los doy. ¿Para qué sirvo?¿Para qué estoy aquí?¿Saldré algún día de la gran mierda en la que estoy metida? A veces parece que todo ésto durará eternamente, y yo no tengo paciencia para tanto.
Por otro lado sé que no puedo permitirme el desaparecer. Alguna vez me he visto envuelta en situación peligrosa, y he llegado a pensar que de ésa me mataba, entonces es cuando de verdad he deseado vivir con todas mis fuerzas, pero no por mí, por mi madre.
Mi madre ya perdió una hija y no puede perder otra, éso es lo que me repito a mí misma, y lo que hace que tenga que sacar fuerzas de donde no las hay.
A veces no sé qué pasaría si en mi familia no hubiera muerto ninguna hija.
Creo que lo mejor será que pida hora con el psicólogo.

No es de mi estilo este relato, pero lo escribí, y por aquello de salirse de mis esquemas, va como anónimo. Apuesten quien es su autor/a.

Estaba muerto, delante de él, tendido a sus pies, ya no parecía tan arrogante, ya no le daba ningún miedo. Le seguía pareciendo un cerdo, aquel a quien veía en el suelo le seguía pareciendo el mismo cerdo de siempre. Seguía teniendo la misma expresión de cabrón en sus labios rajados y torcidos, la misma cicatriz en su cara de puerco.
Ya no sentía miedo, y sentía un especial placer en caminar por el charco de sangre que había sobre el asfalto de la carretera, y empezó a saltar y la sangre le salpicó hasta la cara.
Estaba allí tendido, panza arriba, con los ojos muy abiertos, muerto, y le seguía pareciendo la misma horrible bestia de siempre y no le tenía miedo y le escupió a la cara una y otra vez.
Odiaba esa enorme barriga del muerto, esa cara roja y gorda y le hubiera gustado saltar encima y que explotara y cada cacho fuera a un lado distinto.
¡Estás muerto, hijo de puta, estás muerto¡ ¡Ya no le harás nada a nadie más¡
Y una carcajada que parecía la de un loco, pero era la de la justicia hecha venganza se dejó oír en el viento.
El viento no era más que carne fofa llena de grasa que podía alimentar varios días a una manada de hienas hambrientas, era una carne podrida que los gusanos irían horadando y que se iría secando al sol, pudriéndose y hediendo.
Y vomitó sobre el muerto, no porque le diera asco, sino porque le resultó muy grato hacérselo, se rió al verle la ropa llena de comida regurgitada y la cara llena de espumarajos.
¡Levántate, hijo de perra, levántate y vuelve a humillarme, vuelve a romperle los dedos a los negros y cortarles la lengua¡ ¡Y ahora arde¡ ¡arde¡ ¡arde¡
Y un humo muy gris y espeso se elevó sobre la calzada.
¡Ya puedo morir en paz¡ Ya soy feliz. No importa lo que pase. Ya ese cerdo cabrón hijodeputa ha dejado de andar. Tenía que haberle cortado los cojones antes de matarle.
Y se fue despacio, sobre su cabeza se veía el humo ya sin llama y dejó un cacho de carbón sobre el asfalto, sin forma, sin nada.
Rosa, María, José, Antonio y mil jóvenes y niños habían sido vengados por fin, ya no temblarían al oír aquel vozarrón de negrero, ya no se esconderían en los rincones al ver su figura de cerdo gordo a través de los alambres de los barracones, ya no mataría a nadie mas, ya no torturaría a nadie, porque él lo había matado, y sin embargo, al matarle sólo pensó en lo que le había hecho a él, en aquella casa de madera, pero ahora estaba más feliz, porque sin nadie decírselo, en muchos sitios darían un abrazo y una medalla al hombre que mató a un cerdo.

Lo más bonito del amor es que se ahorra espacio. Dos personas que se aman, bien juntitas, ocupan menos que cada una por su lado, y así nos queda más sitio a los demás. Aunque a veces en el Metro... ya se sabe, parecería que todos estamos enamorados, y no es así, ¡pero esa es otra historia!

¡Qué bello sentimiento, el amor! Sin el amor, señores y señoras, serían absolutamente imposibles las telenovelas, y Gustavo Adolfo Becquer hubiera escrito:
¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... es aquel de allá.

Si no existieran los amores imposibles, no nos interesarían tanto las cosas imposibles.

Sin el amor, gastaríamos menos desodorante... ¡viva el amor, viva el amor! (Patrocinado por la industria de la perfumería)

Si no hubiera amores que matan, moriríamos todos de gripe y cosas así...

Y, sobre todo, sin el amor no seríamos tan locos, y eso sí sería una desgracia.

* Bueno aquí debría ir unas letras sentidas pero hay un cortocircuito interno. A cambio les ofresco esta linda canción.

Adios amigos
(Andrés Calamaro)

Amanece ya y los ultimos invitados estan
poniendose sus abrigos o arrodillados,
llorandole a un Pescadas su borrachera cruel
o confesandole sus pecados a la pared.
Amanecera y los últimos que quedaban se irán
y esta vez soy yo que se queda en silecio y en soledad
No importa, pues se que la noche no tiene principio
ni tiene final.
Y en rigor a la verdad, la fiesta ya terminó.
Adios, amigos, adios
dejenme solo,
que alguien seguro compartira el ultimo trago.
Adios, amigos, Adios
un servidor se despide de vos
Llegara el momento de juntos volver a empezar

Pues eso, adios amigos.

FÁBULA -3

En la amplia casona, de estilo arquitectónico puramente árabe, una pareja de gatos patrulla por la casa para poner a raya a los ratones, los cuales atienden a los nombres de Alfredo y Regalón. El primero es torpe y confiado, pero obstinado y glotón. Todos los trancazos que se reparten en la casa se los lleva él: raramente percibe el peligro cuando se aproxima, y siempre se ve envuelto en todos los problemas que acontecen a su alrededor. Sin embargo, Regalón, es inteligente, ladino, astuto y marrullero, pero, perseverante, hasta tanto no consigue lo que se propone; aunque para ello tenga que recurrir a las traiciones y argucias más insospechadas. Todas sus travesuras las hace siempre con la mayor astucia para no ser visto y desapareciendo al instante, dejando al frente de sus tropelías al inocente Alfredo, que suele ser quien carga siempre con la responsabilidad de sus travesuras y maldades.

Yo he visto a Regalón hacer una extraña acrobacia para saltar a las barras que penden del techo donde están colgados los embutidos. Pero como yo soy un gorrión, es evidente que no podía decir a nadie quién era el autor de semejante travesura, por lo que las sospechas muchas veces recaían sobre nosotros, y Tino nos acusaba injustamente de pájaros carpinteros y dañinos, pues era impensable que un gato pudiera llegar hasta allí. Por fin, al observar que algunos embutidos iban disminuyendo de tamaño más deprisa de lo que habitualmente se consumía en la casa, y en sus extremos se podían ver claramente marcas de dientes, Tino optó por poner unas trampas de finísimo alambre bien disimuladas. Y cuál no fue su sorpresa cuando, al oír un día maullidos prolongados y angustiosos de un gato, se personó en el lugar de los hechos y comprobó que se trataba de Regalón. Su codicia le impidió ver el peligro y, como ocurre con todo el que es víctima de ella, había caído en la trampa, de la que estaba colgado de una pata a dos palmos del suelo. La verdad es que Regalón no se consoló al ver a Tino, sino que se enfureció aún más cuando lo vio llegar: sabía que no escaparía sin recibir su castigo. Efectivamente, Tino lo liberó de aquel tormento, pero le esperaba tal vez otro peor; pues después de introducirlo en un saco de malla, le ató la boca y lo colgó de un clavo que había en una de las vigas del techo, y allí lo tuvo durante dos días sin comer ni beber. No obstante, cada día lo visitaba varias veces para comprobar su estado, hasta que al segundo día, antes de soltarle, le echó un discurso con elevado tono en el que, con palabras sentenciosas, le dijo lo siguiente:

-Si, amigo, a la vida no hemos venido a vivir del cuento, a descuidar nuestras obligaciones o dejarlas a expensas de los que, por ser más responsables, han de cargar siempre con el muerto. Tu obligación como gato es cazar ratones y para eso te pago con alojamiento y una buena alimentación. Así que, olvídate de los chorizos porque, como le decía D. Quijote a Sancho, la mie... (... pincha y lee, que no acabé)

Versión A:

Estaba muy oscuro.
En aquella residencia de estudiantes las sombras de la noche siempre se acentuaban y se hacían más tenebrosas, así como que bastaba el más leve de los sonidos para despertar la intranquilidad en quien habitaba.
Apenas quedaban cinco días para la Navidad y la mayoría de las chicas ya se habían ido a sus respectivos hogares, a disfrutarlas junto a sus familias. Pero Ana y Lidia siempre esperaban hasta el último instante para marcharse.
Ana tenía el billete de autobús para las 12 horas del día siguiente, mientras que a Lidia le tocaba coger el avión de la 1h de la tarde.
Allí estaban las dos, caminando sigilosamente por los pasillos, rezando entre risitas por que las monjas no las pillaran.
Estaban a punto de llegar al cuarto de Lidia cuando Ana, en un alarde de torpeza pisó la baldosa falsa, que emitió un ruido inesperado en aquella noche tranquila, que las hizo sobresaltarse. El primer impulso de Lidia fue empujar a Ana contra la pared y taparle la boca para que no emitiera sonido.
Se quedaron así un rato, mirándose en la oscuridad mientras sus respectivos corazones latían acelerados.
Entonces Lidia posó sus labios sobre los de Ana, besándola. Ésta, influída por la excitación del momento la respondió sin pensarlo, hasta que se separó de una manera un tanto brusca, diciendo:
- Parece que la monja no viene, sigamos, anda.
Entraron en el cuarto de Lidia. Ésta se sentó un su cama, mientras que Ana optó por la silla de escritorio.
Lidia, haciéndole un gesto con la mano, le dijo dulcemente:
- Anda, ven aquí que no te voy a comer.-
A lo que Anda respondió a la manera de reproche:
- ¿Ah, no? ¿Y qué ha sido lo de antes?
- ¿Lo de antes?, ¿a qué te refieres con lo de antes?. - Anda, niña, ven aquí para que nos podamos escuchar bien sin tener que alzar la voz.
Ana lo dudó unos segundos antes de acceder.
Al cabo de unos minutos ya estaban otra vez como siempre, hablando de sus cosas, riéndose, disfrutando de la gran amistad y tierna complicidad que las unía.
Una cosa llevó a la otra, y terminaron haciéndose cosquillas.
Lidia, que era muy sensible, no podía aguantar las risas, por lo que esta vez fue Ana la que tuvo que taparle la boca, echándosele encima.
Lidia apartó suavemente la mano de su compañera, mientras la miraba y le decía en un tono de voz apenas perceptible:
- Estás muy guapa esta noche.
- No sé que carajos te pasa, Lidia, pero déjalo ya, ¿quieres? - respondió Ana.
- No seas boba y déjate llevar.-
Ana la miró con una mezcla de miedo e incertidumbre, mientras que Lidia le acariciaba los cabellos. De ahí pasó a la mejilla y de ésta a los labios...
Ana dejó escapar un leve sonido que indicaba que aquéllo le gustaba, así que Lidia no dudó en besarla, siempre con mucha suavidad y dulzura.
Ana empezó a dejarse llevar, intentando no pensar en nada en concreto. La situación no dejaba de ser agradable, aquéllo sólo eran inocentes besos y juegos ... (... pincha y lee, que no acabé)

Había sido una piedra en el camino
que siempre lleva a ninguna parte,
para jugar a ser patada en los pasos de la gente.
Tenía las aristas gastadas de tiempo,
y sus brillos de cuarzo ya eran más una leyenda,
que guiños seductores,
desde la humilde vida que vive la tierra.
No servía para esculpir testas nobles,
ni tan siquiera cabezas de media apuesta,
pues sus sueños no eran otros que los sueños
que duermen el cansancio de la arena.
Era todas las piedras que rompen los cristales,
o las que juegan a la pata coja,
en los cuadrados de tarde de una acera.
No sabía de pirámides, ni de rascacielos,
ni entendían de oro, y plata, sus maneras.
Pesaba kilos, y no quilates,
abría brechas, y no sentencias.
Ahora descansa sobre papeles en blanco,
a los que cuenta lo que recuerda
de cuando tan sólo era una piedra.

© pokit in a pocket “piedra”

Estaba muy oscuro. En aquella residencia de estudiantes las sombras de la noche siempre se acentuaban y se hacían más tenebrosas, así como que bastaba el más leve de los sonidos para despertar la intranquilidad en quien habitaba.

Apenas quedaban cinco días para la Navidad y la mayoría de las chicas ya se habían ido a sus respectivos hogares, a disfrutarlas junto a sus familias. Pero Ana y Lidia siempre esperaban hasta el último instante para marcharse.
Ana tenía el billete de autobús para las 12 horas del día siguiente, mientras que a Lidia le tocaba coger el avión de las 13h. Allí estaban las dos, caminando sigilosamente por los pasillos, rezando entre risitas por que las monjas no las pillaran.

Estaban a punto de llegar al cuarto de Lidia cuando Ana, en un alarde de torpeza pisó la baldosa falsa, que emitió un ruido inesperado en aquella noche tranquila, que las hizo sobresaltarse. El primer impulso de Lidia fue empujar a Ana contra la pared y taparle la boca para que no emitiera sonido.
Se quedaron así un rato, mirándose en la oscuridad mientras sus respectivos corazones latían acelerados.

Entonces Lidia posó sus labios sobre los de Ana, besándola. Ésta, influída por la excitación del momento la respondió sin pensarlo, hasta que se separó de una manera un tanto brusca, diciendo:
- Parece que la monja no viene, sigamos, anda.
Entraron en el cuarto de Lidia. Ésta se sentó un su cama, mientras que Ana optó por la silla de escritorio.
Lidia, haciéndole un gesto con la mano, le dijo dulcemente:
- Anda, ven aquí que no te voy a comer.-
A lo que Anda respondió a la manera de reproche:
- ¿Ah, no? ¿Y qué ha sido lo de antes?
- ¿Lo de antes?, ¿a qué te refieres con lo de antes?. - Anda, niña, ven aquí para que nos podamos escuchar bien sin tener que alzar la voz.

La residencia de estudiantes se encontraba situada al final de un frondoso bosque de hojas amarillas. Compuesto en su mayor parte por castaños de grueso tronco que habían echado sus raíces sobre aquel espeso manto de hierba. Esbeltos abedules que parecían querer tocar con sus ramas más altas el cielo gris. Acacias, robles y arces que se perdían entre los montes hasta donde alcanzaba la vista. A la entrada, se elevaba una alta verja de hierro forjado, macizos de flores cuidadosamente arreglados y un estrecho camino de grava que conducía hasta los grandes frontones de madera de la entrada. Se trataba de un edificio sobrio y funcional, con cierto aire de fortaleza y hermetismo. Se caracterizaba por su horizontalidad y su simetría. Con grandes pilastras y columnas que parecían dispuestas para impresionar e infundir respeto al visitante.

En suma, un feo y enorme bloque de piedra, inexpresivo, metódico y ordenado, que se erguía pesadamente en los lindes de aquella verde floresta.

Ana lo dudó unos segundos antes de acceder.
Al cabo de unos minutos ya estaban otra vez como siempre, hablando de sus cosas, riéndose, disfrutando de ... (... pincha y lee, que no acabé)

Es un hecho demostrado científicamente que la alegría puede suplir satisfactoriamente a la felicidad. No es lo mismo, ni otro grado de la misma cosa, ni otra manifestación de lo mismo: es algo completamente distinto, y, sin embargo, la alegría hace que no echemos de menos la felicidad ausente. Usted mismo puede comprobarlo: levántese todas las mañanas con alegría, haga sus cosas del día con alegría, y, si la alegría no es fingida, no tendrá necesidad de llorar al acostarse ¡garantizado!

Además, la alegría tiene ciertas ventajas que la hacen más recomendable que la felicidad. Para empezar, la felicidad, para qué vamos a engañarnos, viene y va sin que podamos hacer mucho para propiciarlo o evitarlo. La alegría, en cambio, podemos tratar de mantenerla pese a todo, ejercitarla todos los días, como ejercitamos un músculo: ¡uno dos uno dos! Por otra parte, la vida es continuo movimiento, y la felicidad es perezosa. La felicidad dice: ¡que no me muevan! ¡que estoy bien como estoy! Y la alegría dice: ¡arreando! Por eso, algunos que han creído inventar la rueda nos han identificado la felicidad total con la muerte, utilizando palabras sonoras como aniquilación ¡oh sabios! Pero quién afronta la muerte con alegría, qué vivo está aún.

Dejemos que la esquiva felicidad haga lo suyo, que pase por nosotros cuando tenga que pasar... sin darle mayor importancia... ¡y un poquito de alegría, leñe!

Pero también un poco de seriedad, ¿eh? que si no esto va a parecer una verbena.

Cuando nadie me ve me transformo en un prodigio de belleza , mis labios se convierten en reclamos de deseo , la sonrisa ilumina mi cara como nieve en una mañana de invierno y si alguien pudiera verla quedaría para siempre prendido de su hechizo .Cuando nadie me ve mi pelo crece hasta cubrir mi desnudez , mis ojos se vuelven transparentes y dulces y sus miradas certeras adivinan el pensamiento de los espejos en que se reflejan .Cuando nadie me ve las palabras brotan de mi pelo y de mis manos y se mezclan juguetonas para contar al aire historias de pasiones arrebatadoras , de amor y desamor , de ternuras y desengaños , de risas y de vida , y el aire las lleva a la cama en que duermes y te acarician los párpados hasta hacerte sonreir .Cuando nadie me ve me siento en el borde del horizonte con los pies colgando y mientras los muevo sin parar como una niña impaciente , cuento gaviotas , delfines , mariposas , estrellas y caballitos de mar que me besan y huyen dejando mis mejillas mojadas y llenas de sal , y después , paso por ellas un dedo , y sabe a miel de caña y algodón de azúcar. Cuando nadie me ve los relojes contienen el aliento y me regalan horas perdidas por niños aburridos . Cuando nadie me ve abrazo al futuro , y la luna menguante y el sol de Poniente juegan al escondite en mi cuello .Cuando nadie me ve sé hablar en todos los idiomas, conocidos y desconocidos , fáciles y difíciles , cercanos y remotos , y entiendo a cada criatura de la creación y sé hacerme entender por todas ellas , y aprendo de la filosofía del buho , y del canto de la cigarra , y de los silencios de las flores , y les cuento cuentos de princesas y dragones que escuchan boquiabiertos.Cuando nadie me ve quiero creer que soy feliz y lo consigo , y risas de niño son la nana que acompaña mi sueño , y me perfumo con gotas de rocío , y los planetas me arropan mientras las estrellas velan mi sueño...Cuando nadie me ve soy lo más parecido a mi idea de la perfección y aunque al salir capas y capas de realidad me transforman en lo que veis , éso no es lo que soy , lo que soy sólo lo saben los espejos , y ellos saben que su imagen no vale más que mil palabras, sino que vale las palabras que no dicen . Por eso , fieles a su esencia y conscientes de su valor , callan lo que soy cuando nadie me ve.